Paese mio
Rivedo le casupole sbrecciate; i muri stinti, le vigne rampicanti sull'aia i visi della gente dei campi. Ripenso agli anni della mia gioventù ai prati verdi, ai boschi dove il…
Rivedo le casupole sbrecciate; i muri stinti, le vigne rampicanti sull'aia i visi della gente dei campi. Ripenso agli anni della mia gioventù ai prati verdi, ai boschi dove il…
Sui tuoi rami sconnessi, quasi senza vita, maturano ogni anno, alla stessa data, quasi come una tradizione, un messaggio, piccolissimi frutti senza colore, sbiaditi, che nessuno coglie, dimenticati anche dai…
E' al bosco delle fate che voglio dedicare la poesia che vado a cominciare. Del bosco è difficile scordare quel suo fascino un pò particolare. Grandi alberi adornano i sentieri…
Negli orti le lucertole sotto il sole d'agosto, la pioggia improvvisa e violenta sul fieno falciato, le mucche sui prati erbosi spaventate dai lampi accecanti, il pianto dei bimbi sull'aia…
Sono a gruppi , si tengono per mano , non si vogliono lasciare. I muri si confondono in un abbraccio ; scomposte dal tempo le tegole dei tetti hanno cambiato…