Sui tuoi rami sconnessi, quasi senza vita,
maturano ogni anno, alla stessa data,
quasi come una tradizione, un messaggio,
piccolissimi frutti senza colore, sbiaditi,
che nessuno coglie, dimenticati anche
dai passerotti, attratti dalle ciliegie rosseggianti
tra le fronde verdi di alberi
alteri.
Come un uomo alla fine del suo cammino
sei solo, senza cure, senza amici.